VIENTO DE OTOÑO

"Soledad, 
sequedad. 
Tan pobre me estoy quedando 
que ya ni siquiera estoy 
conmigo, ni sé si voy 
conmigo a solas viajando."

                                 De "Otro Viaje" Antonio Machado

Conversación de Joaquín Agrasot (1836-1919)

A la vuelta del verano, un sábado traidor me recuerda la proximidad del otoño.  Unos ramalazos de viento que se me antojan insoportables y una extraña bajada de temperatura, que mi cuerpo reconoce como algo agresivo e inaceptable me introducen de golpe en un ambiente diferente. Claro que ya se sabe, las fibromiálgicas somos así de finas y de sensibles. 

Cerca del monasterio de Savvino-Storozhevsky de Isaac Levitan (1860-1900)

Pero no pretendía yo aburrirles musitando en torno a mi cuerpo. Quien más quien menos va servido con el suyo, y yo, en esto, suelo aplicarme ese refrán que dice que  “P’a las cuestas arriba quiero mi burro, que las cuestas abajo, yo me las subo”.

Una dificultad de Arthur Hacker (1888)

El caso es que mi amiga ha vuelto a las andadas. Otra vez con que no entiende nada, ni que los demás fuésemos pozos de sabiduría. Contenta se ve una al final del día, si ha conseguido trampear esta suerte de laberinto en el que se siente sumida, como para internar emular a Platón en los jardines de la Academia de Atenas. Pero claro, aquí, el personal anda escaso de lenitivos y necesita hablar para compartir sus incertidumbres. Porque si de algo andamos sobrados en estos tiempos, es de eso, de incertidumbres combinadas con esta especie de demencia generalizada en la que vivimos.

El otoño siempre hace que en mi amiga rebroten toda serie de arquetipos sobre el envejecimiento. Lógico. Además, a las edades que tenemos, no hace falta ser muy sagaz, para comprobar en nuestros propios cuerpos el ineluctable paso del tiempo. Pero su gran mosqueo, deriva y todos los años me viene con lo mismo, en torno a la cuestión sobre el porqué se empeñan en alargar nuestras vidas hasta convertirlas en incomodas y tediosas.

Recuerdo cuando era doncella (postres) de Ángel Morbelli (1903)

Pero eso sí, este otoño le ha añadido otra variante. Va y me espeta, toda exultante y como si fuese una novedad, que en el siglo XX y lo que llevamos del XXI, la guerra y el terrorismo matan con una perfección tragicamente impecable. Bien, me digo a mí misma por lo bajini, querida, acabas de descubrir que existe el mar. Y sigue, ¿sabes... Existen ya robots capaces de hacer la guerra absolutamente teledirigidos a miles de kilómetros, y el armamento nuclear está a la orden del día… María Santísima la que me espera, pienso, y ya como quien no quiere, me pido un vinito blanco, para pasar el trago, y nunca mejor dicho.

http://scienceblogs.com.br/100nexos/2007/08/

Foto: AFP

Mi amiga me hace un resumen de los reportajes de prensa y televisión…  Y como conclusión, va y me lanza: “Deberíamos aclararnos: ¿Nos matamos o nos hacemos centenarios?”

La mujer está disparada. Con la de sucedidos que llevamos en las últimas semanas, algunos de ellos terriblemente cercanos, y ella dispuesta a desfogarse me organiza un mitin espontáneo, sin darme tiempo a replicar, mezclándome las cosas de tal manera, que yo, ya no sé si retomar el hilo con el atentado de la Rambla, con la espantosa guerra de Siria, con el elemento que gobierna en Corea del Norte, con la política de Donald Trump o con la cantidad de muertos que provocan las mafias que manejan el negocio de la llegada de inmigrantes en pateras. Porque en escasos minutos me lo ha sacado todo a relucir a una velocidad que mi modesto entender todavía está en fase de asimilación…

 Y eso que para no liarla más no se me ha ocurrido mentar el asunto del procés catalá, porque seguro que si lo nombro me la lía parda.

In memoria - Walter Langley (1852-1922)

Sin palabras. Claro que una se toma un respiro y recapacita, y cuando piensa se da cuenta de que en pos de casi todos los asuntos, detrás de las grandes cuestiones está el mismo principio: La guita, la pasta, si, hacer negocio. Triste pero tan real como la vida misma. Así que mientras tanto aquí nos quedamos, esperando que amaine en tiempo.

 Happy New Year de Yuri Pimenov (1903-1977)