CONCIENCIA, LIBERTAD Y POLITICA

Biondina, Frederic Leighton

Aquellos que cederían la libertad esencial para adquirir una pequeña seguridad temporal, no merecen ni libertad ni seguridad.Benjamin Franklin

Ando preparando un escrito sobre la conciencia. No se asusten, no se trata  darle a  nadie lecciones de moral ¿quién soy yo para eso? Pero es que sigo a vueltas con algunos asuntos que para mí siguen siendo importantes. Pues bien, si he citado el término conciencia, es sencillamente, porque querría tratar hoy acerca de la libertad política, y cuando se busca la definición de libertad, se encuentra lo siguiente: la libertad es la capacidad de la conciencia para pensar y obrar según la propia voluntad de la persona pero en sujeción a un orden o regulación más elevados. Pero también la designamos como al estado en el que una persona se encuentra libre, no coaccionada o sencillamente sin estar en cautividad. Esta es otra forma de definición en negativo, lo cual no es demasiado ortodoxo, pero sirve para aclarar bastante el concepto. Nos encontramos pues, con que para ser o estar libre, no basta con poseer dicha facultad sino que además, es necesario respetar las leyes en las que quien la posee esté inmerso, y que además, claramente, la libertad individual tiene como límite la del resto de los ciudadanos.

Tímpano del Palacio de los Diputados de Madrid. Alegoria de la Libertad (Izda.) Ponciano Panzano

Pues bien, según veo yo las cosas, nuestra libertad, garantizada por un amplísimo abanico legal, pasa por momentos, non gratos. Es cierto que la mayoría de nuestros derechos de carácter individual o colectivo se encuentran, protegidos formalmente, pero creo que no es menos cierto, que las crisis financiera y política han venido a poner en cuestión muchos de estos principios.

Conseguimos  en su momento, ser una nación democrática y constitucional, pero, en los últimos tiempos, de la misma forma que cuando el viento del sur, invade la atmósfera de la península de una capa arenosa, que hace que el cielo de nuestras ciudades aparezca opaco, la política española, presenta un panorama turbio, como de vino mal envejecido. Y es que, la política amparándose en su propia libertad, ha perdido la ética que debería sustentarla, y no ha sido capaz de establecer sus propios límites. La corrupción, la falta de decencia de los líderes de los partidos y el adocenamiento de los militantes que los sustentan han hecho el resto.

¿Y el resto de ciudadanos? Porque nosotros sí que mantenemos esa libertad… Pero concretando algo más, creo no obstante, que cuando se nos presentaron las diversas opciones en las últimas elecciones, llegamos completamente desorientados. Tras una campaña absolutamente nefasta. votamos, y tras las experiencia vivida, partimos de un nivel de desconfianza bastante elevado. Mientras el partido gobernante nos mostraba cifras macro económicas positivas, las rentas familiares seguían sin cuadrar. En fin, para que repetir argumentos tan reiteradamente escuchados…

Alegoría dela Libertad en Burdeos..ww.tortajadanieto.com

Y pensando en todo ésto, he recurrido a "La Política" de Aristóteles. Lo bueno que tienen estos señores mayores, es que por mucho que haya cambiado el contexto, sus planteamientos y afirmaciones siempre te ayudan a reflexionar más, son como una ventana que se abre llenando de aire fresco tu habitación. Y en él, me he encontrado frases y párrafos como éstos: 

¿Por qué siempre unos han de mandar y otros obedecer? No podemos decir que es cuestión de grado porque entre mandar y obedecer la diferencia es específica, y entre el más y el menos no lo es. Ahora, que al uno se le exija virtud y al otro no, es de maravillar, porque si el que manda es intemperante e injusto, ¿cómo puede gobernar bien?; y el súbdito si es licencioso y cobarde, ¿Cómo podrá cumplir con su misión? En conclusión, uno y otro han de ser partícipes de la virtud, pero de forma varia, según la naturaleza de las dos partes. … Lo mismo necesariamente acontece con las virtudes éticas, puede suponerse que todos participan de ellas no de manera idéntica, es verdad, sino en el grado requerido por sus obligaciones. Por eso, el mandatario debe tener una moral perfecta (su deber es enteramente organizador, y quien organiza es la razón); los demás no necesitan sino lo que les corresponden. Es claro, pues, que la virtud ética es propia de todos los arriba mencionados…”  Libro I.

O esta otra:

"Nadie que no sea ambicioso aspiraría al poder. Sin embargo, entre los humanos la mayor parte de las fechorías de que son responsables se debe a la ambición y a la avaricia."  Libro II.

"La primera forma es pues, la y se así a  la que estrictamente se basa en la igualdad, la ley de la tal democracia hace constituir la igualdad en la que nada se aventajan ni los pobres ni los ricos, ni sea superior ninguno de los dos, sino exactamente iguales ambos. Porque si la libertad y la equidad se dan al máximo en la democracia, se lograría de lleno que todos por igual participen."  Libro IV.

También en el libro V, nos previene también Aristóteles contra lo que tratan de imponer los tiranos, y viene a decir lo que sigue, que he resumido con mis propias palabras para no alargar demasiado, explica, que éstos tratan de impedir que destaquen los notables y hábiles de tal manera, que poco a poco lo que se genera es un estado general de pillería, de carencia de ética establecida. Intentar evitar que los súbditos de reúnan o asocien, que se eduquen lo menos posible, que sus actividades estén bien controladas, porque así puede generarse la desconfianza entre ellos. Y por último procuran que se mantenga un nivel de empobrecimiento que conlleve el que tengan que vivir dependiendo al máximo de ellos.

En fin, creo que a pesar de que es necesario tener en cuenta, que ni la sociedad, ni la democracia griega, eran similares a las nuestras, pues si ir más lejos, su concepto de ciudadanía, dista mucho del actual, siempre es bueno, refrescar y buscar referentes, en los clásicos, ellos siguen siendo un buen punto de partida.

Y ahora nos encontramos nosotros a las puertas de una investidura poco menos que imposible. Yo sigo pensando que el PSOE lo tiene muy muy difícil. Vistos los resultados de la consulta a la militancia de su partido, el Sr. Sánchez cuenta con un apoyo aproximado del 35% de su partido. Me da igual que no sea vinculante, porque lo que sí tienen los datos, es que son muy esclarecedores. Teniendo en cuenta, que ni aun pactando con Ciudadanos, le salen las cuentas, tengo la sensación de que o esto está sin cocer, o alguien se aguarda alguna carta debajo de la manga. ¡Hemos visto ya tantas y tantas cosas…! Y aún en el caso, de que por algún casual saliese elegido en una segunda vuelta, se encontraría en una situación tan frágil como la una de esas marionetas que se venden como souvenir en Praga. En fin, que lo que yo me temo es que la sesión de investidura que mañana comienza, resulte como el famoso paseo de Lady Godiva.

Lady Godiva John Collier

Por eso, yo me atrevo, si han de repetirse las lecciones, a rogarles, amparándome en mi propia libertad, que por favor NO HAGAN MÁS CAMPAÑA ELECTORAL. Que dejen de hacer esos ridículos y agresivos debates que sólo sirven para ponerse ellos mismos en evidencia. Que nos den un tiempo de tranquilidad, para que podamos reflexionar en libertad sobre todo lo que hemos escuchado y visto.

Pero, eso sí, que con parquedad, nos den por escrito a los votantes sus programas electorales, y con claridad, para que a la hora de votar y con posterioridad, sepamos a qué atenernos. Bueno, eso si es que todavía nos quedan ganas de volver a meter las papeletas en las urnas.

LA INOCENCIA HERIDA

www.teinteresa.es/mundo/Ninos-sirios_5_1038546137.html

www.telesurtv.net/news/

PROTEGEDME DE LA SABIDURÍA QUE NO LLORA, DE LA FILOSOFÍA QUE NO RÍE Y DE LA GRANDEZA QUE NO SE INCLINA ANTE LOS NIÑOS.

Khalil Gibran 

No puedo evitar estremecerme al escuchar en las noticias, como las autoridades europeas, siguen sin dar solución al problema de los refugiados que huyen del conflicto sirio. Sin ir mas lejos, en Grecia, donde mantienen una situación interna muy enmarañada, se amontonan alrededor de 25.000 personas guarecidas, y se estima que cada día llegan hasta de 3.000 más. 
Una Grecia empobrecida, que se siente cada vez más abandonada, frente a los restos de una Europa, que incapaz de tomar acuerdos como tal, permite, que determinados países establezcan libremente y de forma unilateral sus políticas migratorias. Mientras, se da la circunstancia de que el comisario europeo de inmigración, es un griego, Dimitris Avramopoulos.  

No quiero entrar en los entresijos de la política económica que se ha seguido en Grecia en los últimos años. A la vista está, que el resultado ha sido un desastre. Pero yo modestamente, suscribo aquello que escribió el gran mexicano Juan Rulfo:

                "Nos salvamos Juntos 

                O nos hundimos separados"

Quo vadis Europa?

Nana para una refugiada siria 

A la nanita nana duérmete niña,

que en la noche enlutada, todo retumba,

para que no te hieles, cubro tu cuerpo

con retales de caucho, niña del alma.

A la nanita nana velo tu sueño,

mientras con hambre y frío yo te amanto,

pero no sale leche, flor de mi vida

tan solo algunas gotas ya muy albinas.

Ay! si yo te encontrase un pastel baclava,

desmigado en mi boca te lo daría,

y esa mirada opaca con que me buscas,

sutil renacería, y nos calmaría.

Víveme vida mía, vive hasta el alba,

yo correré temprano a por un mendrugo,

pues aunque sea escaso, te dará aliento,

víveme y no te me mueras, niña del alma.

Que juntas hemos hecho esta larga huida,

contigo el desamparo se me limita,

y tienes que vivirme, pequeña mía,

porque si tú te mueres, a mí me matan. 
                                                                        

www.zoomnews.es/154595/actualidad/mundo

Ante las atrocidades Tenemos Que Tomar partido.

El silencio Estimula al verdugo. Elie Wiesel.

http://www.lanacion.com.ar/1826127

                                             http://blogs.grupojoly.com/desde-la-rivera/2015/08/23

JAQUE A LA REINA

Autumn Forest. Ivan Shishkin 

Fue nada más llegar. Tan sólo con verle los ojos. Como un buen perro de caza, así le presintió la primera vez… oteando, moviéndose en torno a ella, a la par que jugaba a marcar su territorio.  Por eso permaneció quieta, observando, como dejándose llevar pero acechando, sin perderse ni un solo movimiento. Se sabía observada y no sólo por sus ojos. Alguien desde lejos contemplaba la jugada. 

Hasta que comenzó a mover sus alas. ¿Quieres jugar? Pues juguemos ¿Quién sería el cazador y quién la presa…? 

Y pasó un día, otro, y al siguiente se alargaba el juego de miradas. Y continuó deslizándose en el tiempo. Mientras tanto, la mujer, sabía que el entorno, se le iba trasmutando de afable en enojoso. 

Swept. Lorraine Christie 

Pero acaso para entonces, no existían ya ni cazador ni presa, pues se habían convertido en dos ciegos lanceros, que solo pensaban en aislarse de ese mundo, en el que se sentían, como Hänsel y Gretel, peligrosamente felices, a la puerta de la casa de la bruja.  

Kisses and Coffee Ron Hicks

Y en aquella cabaña alpina, se prolongó la noche, austral amanecida, la llamó ella, aunque aquello no fuese más que un preludio. Más adelante, los besos robados en el refugio al pie de la montaña, y el ir tomados de las manos a la par que las iban escondiendo. Llamadas, papelitos a escondidas como los adolescentes: 

-Te quiero mucho, mucho Sra. X.

-Te extrañaré tanto que la tristeza empezara a roer mi corazón.

-Ojalá te vuelva a ver Z.

Paraíso Terrenal, 29 de enero de 2010

                                 

Y llegarían también las escapadas, las cataratas, el océano, hasta el fin del mundo…Y por fin piel contra piel. Ávidos, queriéndose comer los cuerpos y las horas. Se lo jugaron todo, pero juntos los dos, ganaron a la bruja la partida. 

Niagara,William Robinson Leigh  

Mount Rainier.Sanford Robinson Gifford

Forest. Conrad Martens 

22 DE FEBRERO DE 1939 MUERE ANTONIO MACHADO

Esta mañana, que curioso, cuando he visto el día gris y lluvioso, me he acordado del poema de Machado:

Una tarde parda y fría

de invierno. Los colegiales

estudian. Monotonía

de lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartel

se representa a Caín

fugitivo, y muerto Abel,

junto a una mancha carmín.

Con timbre sonoro y hueco

truena el maestro, un anciano

mal vestido, enjuto y seco,

que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantil

va cantando la lección:

«mil veces ciento, cien mil;

mil veces mil, un millón».

Una tarde parda y fría

de invierno. Los colegiales

estudian. Monotonía

de la lluvia en los cristales.

Y es que cuando era niña, en días como hoy, no me gustaba ir al colegio. Reconozco que soy de esas personas que necesitamos el sol aún más que la comida, de tal modo, que en los días grises, a mí me gustaría ser como un caracol, que en su caso, sin humedad en el ambiente, cierra su costra, y espera días mejores, en el mío, con un sol radiante que caliente mis huesos y alegre mis ojos. Pues bien, el caso es que al rato, he comprobado, que un 22 de febrero murió en Coillure, mi admirado D. Antonio Machado, que cosas. ¿Existe el azar…? A veces la mente se nos va por vericuetos un poco incontrolables. No voy a entrar en explicar la biografía de nuestro gran poeta, sería absurdo, cualquiera la conoce o puede encontrarla con gran facilidad. En lo que sí me apetece detenerme, es en algunos aspectos de su vida que siempre me han interesado. A pesar de haber nacido en Sevilla en 1875, en 1883 se traslada con su familia a Madrid, y con 8 años, comienza a estudiar en la Institución Libre de Enseñanza. Se rodea pues, de lo mejorcíto, de la élite intelectual del país. A continuación, pasará a la pobreza al arruinarse su padre en 1895. Tiene entonces una etapa en el Madrid bohemio del momento, trabaja incluso como actor. Viajará a París en 1899 y 1902. Luego, formalizado llega a Soria como profesor y conoce a Leonor Izquierdo, su gran amor, (ella tenía 15 años y él 34), se casan en 1909, pero ella muere en agosto 1912. Él se hunde y pide traslado a Baeza. 

Pero se va radicalizando, en Baeza se ahoga y vuelve a pedir traslado, esta vez a Segovia. Allí tiene mucho más ambiente, amigos, tertulias, etc… conoce a “Giomar”, Pilar Valderrama, una burguesa de Madrid, poetisa, casada, con tres hijos que será un amor clandestino. 

Es en Segovia donde le coge la llegada de la República, a él, un republicano significado, y se traslada a Madrid. Fue iniciado masón en la logia Mantuana de Madrid A partir de entonces, vive los avatares de republicanos y de la guerra civil, en compañía de su familia, irán trasladándose, vivirán temporalmente en Valencia hasta su partida al exilio. Su muerte fue muy trágica. Una huida tan lamentable como la de cualquiera de las que vemos en los reportajes, con su madre, doña Ana Ruiz, su hermano José y la esposa de éste, teniendo que abandonar las maletas por el camino. A fin recabaron en Coillure, en la habitación nº 5 del hotel Hotel Bougnol-Quintana donde falleció. En la cama de al lado estaba su madre, que ni se enteró porque había entrado ya en coma…

Triste, muy triste. Pero una vida como casi todas, con triunfos y profundas decepciones. Conocemos bien los hechos por ser un famoso poeta de una reconocida familia de escritores. Pero a mí, que me produce una inmensa pena, y que he visitado su tumba, siempre me hace pensar en todos aquellos que cruzaron las fronteras para acabar en campos de internamiento, en los que terminaron formando obligatoriamente parte de la Legión Francesa, en los que fueron trasladados a campos nazis, en los que no llegaron a cruzarlas… en tantos y tantos.

Y tampoco puedo olvidar a lo que se quedaron, obligados a pasar una postquerra heladora, llena de hambre, miseria, piojos y sobre todo de falta de dignidad. Y es que las guerras no traen nunca buenas consecuencias, a pesar de que los vencedores, sean del signo de sean, traten de disfrazarlos. De ellas siempre sale lo mismos: Lutos que se hacen sufrimientos inagotables, poblaciones diezmadas, jerarcas que se reparten el poder y un pueblo empobrecido que tarda décadas en volver a revivir. Y eso sí, heridas infectas, con el pus del odio, que son más difíciles de cicatrizar que otras enfermedades que se llevan a sus dueños a la tumba. 

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ADDIO UMBERTO

UMBERTO ECO

Ayer sábado conocía por los noticiarios la muerte de Umberto Eco, leo en internet que el fallecimiento se produjo la noche del viernes, a sus 84 en Milán, donde residía. Sin dramas, porque todos tenemos la hora marcada, no me resisto a hacerle un pequeño homenaje, que no pretende caer ni en el adanismo, ni en esa arraigada costumbre, de loar a todo aquel que muere. Parece como si en vida, uno fuese un muñeco de guiñol expuesto tanto a besos como a golpes, y que una vez fallecido, su existencia pasara a entrar en el gran teatro de las bondades, loas y sutilezas. Pero es que a mí, Umberto Eco, siempre me pareció un intelectual de los de verdad. Confieso que lo conocí a través de la famosísima novela “El nombre de la Rosa”, que llegó a gustarme tanto, que me la encuaderné, junto con la “Apostillas al Nombre de la Rosa” con un hermoso papel y cuero y para ambas hice una caja a juego. Cursi que es una. 

Pero cuando leí “Apocalípticos e Integrados”, a pesar de que era más antiguo, del año 1965, que confieso tuve que releer para sacarle todo el jugo, fue cuando comencé a conocerle. Inolvidable de mi época de estudiante su “Cómo se hace una Tésis”… Luego le fui siguiendo en artículos. Y disfruté con “El péndulo de Foucaul”, con “La Isla del día de antes”, “El príncipe Baudolino”, “El cementerio de Praga”, “Historia de la Belleza”…  Su carrera profesional como filólogo, lingüista, filósofo… En el campo de la semiótica, destacan “La estructura ausente” de 1968, y “El gran Tratado de Semiótica General”, de 1975. Afortunado porque vió reconocida su labor, trabajo y colaboró en la mejores Universidades, miembro del Foro de Sabios de la UNESCO desde 1992, Doctor Honoris causa por más de 26 Universidades,  recibió premios como el Príncipe de Asturias en el año 2000, y muchos más. Además, ofició como reconocido periodista…

Él, sí que era un universitario en el más amplio sentido de la palabra A pesar de haber abandonado la religión católica, tras haber pertenecido a Acción Católica en su juventud, era un hombre, profundamente abierto y respetuoso. En el año 2005, se publicó la versión española del libro “¿En qué creen los que no creen? Un diálogo sobre la ética en el final del Milenio”, en temas de Hoy. Una verdadera delicia en la que se aprende no solo por el contenido, sino por algo muy importante, el saber dialogar…

En fin, la prensa dirá muchas más cosas, pero sinceramente, algo me ha impulsado recordar a Umberto Eco ahora que nos ha dejado, que allá dónde esté, vele por nuestra apertura mental y por evitar que caigamos en los dogmatismos.                                                                                    

 

UN DIA COMO HOY QUEMARON A GIORDANO BRUNO

"Porque en las luces busqué de la verdad,
No en vuestra falsa ciencia que el pensamiento abruma
Con dogmas y con mitos robados a otra edad,
Sino en el libro eterno del Universo mundo".  G. Bruno

Escultura de G. Bruno en el Campo de Fiori, Roma 

Un 17 de febrero del año 1600, moría en la hoguera Giordano Bruno, uno de los personajes históricos que más me han atraído, por la incomprensión y la injusticia con la que fue tratado. Permitídme aunque solo sean, unas breves líneas para recordarlo. Había nacido en Nola, (por eso también se le conoce como El Nolano) Italia en 1548, y su verdadero nombre era Filippo pero al ingresar, en 1565, en la orden de los dominicos, lo cambió, según era costumbre, por el de Giordano. Con catorce años lo enviaron a Nápoles a estudiar. Fue ordenado sacerdote en 1572 y doctor en Filosofía en 1575. Sin embargo, Giordano, a pesar de haberse formado en la filosofía aristotélica y tomísta, era un espíritu libre y comenzó a plantearse grandes cuestiones: pensaba que las personas de la Trinidad eran atributos de Dios, y que éste era la misma alma universal y el sembrador de naturaleza (todo esto, citado de forma muy simple). Pronto tuvo problemas. Abandonó la orden dominicana en 1576, cuando ya era buscado para ser llevado a juicio. Viajó entonces por Génova, Touluose, París y Londres, dando clases en la Universidad de Oxford. En 1585 tuvo un debate público en el College de Cambrai con seguidores del aristotelismo donde además de ser tratado como un fantoche, fue agredido físicamente por lo que salio del país. Expuso sus ideas en las Universidades de La Sorbona, Wittemberg, Praga, Helmstedt, y también estuvo en Ginebra, Francfort y Zurich. En 1591 acudió a Venecia invitado por Mocenigo para que le enseñase el arte de la memoria, sin embargo, fue éste quien le denunció a la inquisición por hereje. Lo llevaron a Roma, donde estuvo preso siete años. El 20 de enero de 1600 el papa Clemente VII lo entregó a las autoridades civiles y el 8 de febrero se le comunicó la sentencia a muerte por hereje, se le expulsó de la iglesia y se quemaron públicamente sus obras. El 17 de febrero de 1600, en una pira en el Campo de Fiori, Giordano Bruno fue quemado públicamente. En el mismo lugar de la quema, se levanta hoy una hermosa escultura del siglo XIX. Giordano fue uno de los pioneros en descubrir el heliocentrismo, aunque no por una vía muy acertada, pero arriesgó, y es que sólo quien se atreve a pensar libremente consigue intuir más allá de donde la masa dirigida es capaz de mantenerse.

En el año 2004, en Huesca, pudimos ver una obra de teatro excelente: "La última noche de Giordano Bruno" de Azar Teatro, en ella expresaban claramente todo el tormento vital que nuestro personaje cargaba sobre si mismo. Si os apetece, podéis acercaos a él de una forma sencilla. Morris West, escribió una magnifica novela, "La última confesión" que supone un lucido y certero acercamiento a la persona y el pensamiento de Giordano Bruno. En su celda escribió un hermoso poema del que para no alargar , únicamente he extraído una pequeña parte:

“… Decid a vuestro Papa, vuestro señor y dueño,

Decidle que a la Muerte me entrego como a un sueño,

Porque es la Muerte quien nos conduce a Dios.

Mas no a ese Dios siniestro, con vicios y pasiones

Que al hombre da la vida y, al par, su maldición,

Sino a ese Dios-Idea que, en mil evoluciones,

Da a la materia forma, y vida a la creación.

No al Dios de las batallas, sí al Dios del pensamiento,

Al Dios de la conciencia, al Dios que vive en mí,

Al Dios que anima el fuego, la luz, la tierra, el viento,

Al Dios de las bondades, no al Dios de ira sin fin.

Decidle que diez años, con fiebre, con delirio,

Con hambre, no pudieron mi voluntad quebrar,…”

                                                (fragmento del poema de G. Bruno A mis Verdugos)

Escultura en el atrio de l Universidad de Nápoles

UN RELATO CORTO Y JOCOSO

Grafiti de Banksy

                      

                                   CIUDADES TRANQUILAS

Abrió los ojos de golpe, como una de esas muñecas antiguas de cartón piedra cuando les giras el cuerpo. Lo primero que sintió es que tenía las manos y los tobillos amarrados a la cama. Inmediatamente volvió a caer en un profundo sueño.

Cuando volvió a despertarse no daba crédito. ¿Era él? ¿Qué hacía allí? ¿Quién y por qué lo había inmovilizado y metido en esa cama? ¿Él en de un hospital? La habitación estaba en penumbra, con la persiana casi baja. Gritó. Al poco tiempo entró una enfermera. Le repitió las preguntas que anteriormente se había hecho a sí mismo. Ella, amable, pero bastante parca, le indicó que enseguida entraría a verlo el doctor de guardia.

Pasó un tiempo que a él le parecieron horas. De repente, la puerta de la habitación se abrió y entró una muchacha joven, con bata. Le informó que era la Dra. Diana Miravall, y que estaba de guardia. Él le formulo otra vez las mismas cuestiones. ¿No recuerda usted nada? A que te refieres, contestó él. A lo que le ha pasado, algo de lo que hacía antes de llegar aquí… Yo lo único que sé es que iba por la calle, había cenado y como hacía buena noche, salí a darme un paseo. Vi una ambulancia y noté un fuerte pinchazo. Eso es todo. Pero vamos a ver, dijo ella, ¿exactamente, que hacía usted allí? Pues eso, pasear. Ah! Y hablar por el móvil con un amigo.

       

Pena de muerte de David Alfaro Siqueiros

            Veinticuatro horas le costó aclararlo todo, que sumadas a las que le habían mantenido sedado, vinieron a convertirse en cuarenta y ocho malditas horas que no olvidaría en su vida.

       

     Vivía en una pequeña ciudad de provincias. Era un funcionario mileurista y efectivamente, tras la cena salió sin rumbo fijo. Llevaba un teléfono manos libres. En un momento dado, se paró mientras, seguía hablando y gesticulando, hasta que una setentona cotilla lo vio, y rápidamente, llamó a la Policía Local diciendo, que debajo de su casa había un loco peligroso. Les dio toda suerte de pistas para que pudiesen localizarlo. La policía pasó directamente el encargo al servicio de emergencias. Cuando llegaron, lo observaron unos instantes y sin pensárselo dos veces, tomaron una jeringuilla desechable con un potente sedante, se acercaron por detrás y se lo inyectaron en el brazo. ¡Si es que se endrogan! ¡Claro, como ahora se les deja hacer de todo…! gritaba la buena señora desde su balcón.

       Para solucionar el entuerto, la policía tuvo que comprobar las llamadas del móvil del infortunado, hablaron con el jefe de sección del Departamento en el que trabajaba, y por supuesto en el hospital, comprobaron su historial médico. En fin, una delicia. Y es que, eso, es lo que tiene de bueno vivir en las ciudades pequeñas, que se vive muy tranquilo, que todo el mundo se conoce, y que en cuanto algo resulta discordante, los temas se resuelven con gran agilidad.

Puñado de locos, de Victor Solana